tag:blogger.com,1999:blog-70021861369295651802024-03-06T12:02:28.289-08:00LCDCMancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.comBlogger25125tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-79177677891411050002015-11-30T13:35:00.000-08:002015-11-30T13:35:00.383-08:00Equipo 5:<br />
<br />
Bueno, bueno, se trata de eso con lo que miras quién viene detrás, ya sea que vayas en carro o a veces en bici. Busca en esta liga el quinto de ellos y responde: ¿qué dice ahí que hacen las empresas de energía eólica?<br />
<br />
www.grieta.org.mx<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj69rW2ztVSh8k3zDPOJmDzfUc7h5F7oqb120f-CsFkwIrSsLysrSs9r50gfPYL2WesUghHSFxXDyF9OK6Wb8xu2qEcCDyLeWLmZ-SO6xj-1pAUltqXI7D8qFLe9zxGfSqio9eOa6KArqsv/s1600/Energ%25C3%25ADa-E%25C3%25B3lica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj69rW2ztVSh8k3zDPOJmDzfUc7h5F7oqb120f-CsFkwIrSsLysrSs9r50gfPYL2WesUghHSFxXDyF9OK6Wb8xu2qEcCDyLeWLmZ-SO6xj-1pAUltqXI7D8qFLe9zxGfSqio9eOa6KArqsv/s640/Energ%25C3%25ADa-E%25C3%25B3lica.jpg" width="640" /></a></div>
Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-56294423794458033152015-11-30T13:31:00.002-08:002015-11-30T13:31:30.160-08:00Equipo 4:<br />
<br />
No hace falta decir que es me refiero a un objeto reluciente. Busca el 4, que corresponde a tu equipo, y responde: ¿qué sucede con el pueblo wixárica de Jalisco?<br />
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http://www.grieta.org.mx/<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ3tJDWSN7T80gAxIUGL5OHIIyQOGxI4l2tA7nbLDVhmTtfsKoPtgg5ne2HIx0-ChKVTEOZU98inTIKRkk6vwYH5L91lGgWlJJzI-7W7jB5G7NpCLYssRJ8R-Hl4lLe1mgxQ0Miom1s9sK/s1600/01-04-2014-05-16-51-p-m-.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="428" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ3tJDWSN7T80gAxIUGL5OHIIyQOGxI4l2tA7nbLDVhmTtfsKoPtgg5ne2HIx0-ChKVTEOZU98inTIKRkk6vwYH5L91lGgWlJJzI-7W7jB5G7NpCLYssRJ8R-Hl4lLe1mgxQ0Miom1s9sK/s640/01-04-2014-05-16-51-p-m-.jpg" width="640" /></a></div>
<br />Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-19142141925314400432015-11-30T13:28:00.003-08:002015-11-30T13:28:48.341-08:00Equipo 3:<br />
<br />
Si ya sabes de qué estoy hablando es porque todos los días ahí te ves tus vanidades. Busca en la siguiente liga el tercero de ellos y responde: ¿cuál dice ahí que es el sufrimiento del pueblo wixárica?<br />
<br />
http://www.grieta.org.mx/<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpsja1AWlPm49d2hDN2wIXq0b6WM7MXAPOk_ZJ2_HDa6_I1SfPx_l-sM3n1HcdsoABb0GKdjzaeYHyNhmhOA8ovBKYYyqT5EtRxk4Rq-jmnxqdepYRW9Y54eqBChW04J0gvHK7PlQnDZr-/s1600/14323.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpsja1AWlPm49d2hDN2wIXq0b6WM7MXAPOk_ZJ2_HDa6_I1SfPx_l-sM3n1HcdsoABb0GKdjzaeYHyNhmhOA8ovBKYYyqT5EtRxk4Rq-jmnxqdepYRW9Y54eqBChW04J0gvHK7PlQnDZr-/s640/14323.png" width="640" /></a></div>
<br />Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-31680870896100603212015-11-30T13:25:00.001-08:002015-11-30T13:25:10.077-08:00Equipo 2:<br />
<br />
Busca en la siguiente liga uno de esos que usas todos los días para confirmar que sigues siendo tú, pero que tenga el número 2, así como el de tu equipo. Responde ¿qué sucede a los pueblos nahua y totonaco?<br />
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http://www.grieta.org.mx/<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaI3TOgxnvM2diIMwgV2a6Ysjw9emyqKaaW4D66m4TgRnCn9eVl_hGrWrRfVNBNCp6HQBbU4wePb-Lnm7aR9NajCZ7mwTDmRh8yQacCpvnVu-tLULHvpl7NE-Xq4cJGmo54ns7yf_z6l8S/s1600/pemex-plant-450x300.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaI3TOgxnvM2diIMwgV2a6Ysjw9emyqKaaW4D66m4TgRnCn9eVl_hGrWrRfVNBNCp6HQBbU4wePb-Lnm7aR9NajCZ7mwTDmRh8yQacCpvnVu-tLULHvpl7NE-Xq4cJGmo54ns7yf_z6l8S/s640/pemex-plant-450x300.jpg" width="640" /></a></div>
<br />Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-3382325097457744652015-11-30T13:19:00.005-08:002015-11-30T13:19:57.439-08:00Equipo 1.<br />
<br />
Después de responder qué instrumento usamos para conocer el cambio físico y el estado cotidiano de nuestro ser material, busca en la siguiente liga aquél de éstos marcado con el mismo número que tu equipo, y responde qué es lo que sucede en el pueblo de Ostula:<br />
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http://www.grieta.org.mx/<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRs5JC94026S8qoeFOoUf71p1Z6dhVRb5BmuE30Kp3aM8tYmg9rASmx-Vn9hrc_5M9A8ADCYS2rwBjsHzYOJh1YFZmWlsQNSlkrgT4b0JjINaTVzrj_kiVpxob_SirT2P4P8I6xUnh1gDn/s1600/mina-guerrero-los-filos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRs5JC94026S8qoeFOoUf71p1Z6dhVRb5BmuE30Kp3aM8tYmg9rASmx-Vn9hrc_5M9A8ADCYS2rwBjsHzYOJh1YFZmWlsQNSlkrgT4b0JjINaTVzrj_kiVpxob_SirT2P4P8I6xUnh1gDn/s640/mina-guerrero-los-filos.jpg" width="640" /></a></div>
<br />Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-66084590064167539112010-04-23T18:04:00.000-07:002010-04-23T18:04:41.185-07:00Ramón en el camellón (o esto no es un cigarro)Tan limpio, tan blanco, tan nuevo, el cigarro apagado, entre los dedos negros de un cuerpo igualmente despojado hasta del color; de todo, menos de la sucia caricia de una ciudad impune, descaradamente ciega.<br />
Desde lo profundo de sus ojos Ramón mira alejarse al grupo de hombres con uniforme. La calle repleta y nadie mirando sus nalgas tiznadas asomarse por encima del pantalón, corrido por la fuerza de las manos que cargaron a este hombre para colocarlo en en camellón. El grupo de Protección civil lo dejó ahí, a salvo de los autos. Lo levantaron de la calle y le pusieron un cigarro entre los dedos. Blanco, limpio, apagado, el cigarro es tan contradictorio. Negro, este mundo es más contradictorio. Por detrás de su máscara de mugre, Ramón mira la ciudad que no lo quiere ver. Hay personas que sonríen de dolor.Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-84115019062582639912010-03-24T19:02:00.001-07:002010-03-24T19:05:44.794-07:00JUSTO EN EL DIA DE LA MEMORIA<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman', 'new york', times, serif; font-size: 16px;"></span><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: center;"><b><span style="color: red; font-family: Arial; font-size: 18pt;">JUSTO EN EL DIA DE LA MEMORIA</span></b></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: center;"><b><span style="font-family: Arial; font-size: 18pt;">CUATRO ASAMBLEISTAS DE ANDALGALA</span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: center;"><b><span style="font-family: Arial; font-size: 18pt;">FUERON DETENIDOS E INCOMUNICADOS</span></b></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="font-family: Arial; font-size: 18pt;"><br />
</span><span style="font-family: Arial;">Aldo y Moro Flores y dos muchachos de apellido Luna, todos integrantes de la Asamblea El Algarrobo de Andalgalá, fueron arrestados por averiguación del delito de violación de propiedad privada. Están incomunicados. En la comisaria de Andalgalá no dan informaciòn alguna. La detención de los compañeros de Andalgalá es un acto de represión y de provocación adjudicándoles hechos que no cometieron, ya que el propósito de los asambleístas consistió en inspeccionar las roturas del mineroducto, cuyos derrames y contaminación niega Mina Alumbrera. Uno de los hermanos Luna detenido es miembro de gendarmería nacional y vive en Buenos Aires. Se hallaba con los otros tres asambleistas midiendo la contaminación del río de Villavil con un detector de metales pesados. Por ese motivo fueron apresados.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="font-family: Arial;">La compañía minera es quien comete reiterados delitos por el vertido de la sopa química que acompaña los lodos de lixiviacion del cobre y de otros metales pesados, pruebas concluyentes obtenidas por funcionarios judiciales que procesaron en su momento a los responsables mineros.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12pt; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="font-family: Arial;">El mineroducto colapsado y sus derrames estàn siendo ocultados por la empresa Mina Alumbrera.<br />
La gente ha ido a manifestarse a la plaza, en búsqueda de información. Se calcula una concentración semejante a la que ocasionó la represión brutal sufrida por ese pueblo del oeste catamarqueño. En estos momentos la policía está poir arrojar gases a los manifestantes.<br />
Las asambleas de todo el país se hallan en estado de alerta exigiendo la intervención de defensores del pueblo y de la justicia para lograr la libertad de los asambleistas.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><b><span style="font-family: Arial;">CONTACTOS PARA NOTAS</span></b></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="font-family: Tahoma;">ANDALGALA, Catamarca:<br />
03835156909905<br />
0383515400465<br />
0383515422610<br />
0383515525746</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Tahoma;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Tahoma;">http://boletinmovidaambiental.blogspot.com/</span></div>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-80979361391161963982010-02-22T11:05:00.000-08:002010-02-22T11:07:43.500-08:00Se busca el unicornio azul<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: small;">José Luis decidió poner un anuncio en el periódico: “Se busca unicornio azul”. Era una idea anticuada, pero por lo tanto más romántica que enviar “una de esas cadenas” por internet. De qué se trata, se preguntó retórico J. L., de un acto simbólico inscrito en una corriente artística, en el ambiente de una época, aunque sea pasada (…de moda) y de esa forma en un campo semántico capaz de otorgarle al mensaje la potencia que requiere, o de hacerlo circular por un medio probablemente más efectivo, más amplio, pero menos público, más limitado a la voluntad de una serie de “nodos”, cibernautas, que forman parte de un rizoma trasnacional, pero culturalmente delimitado.</span></div><div class="MsoBodyText"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">De lo primero, por supuesto, dijo en voz alta, al tiempo que daba a su computadora la señal de </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">enviar</span></span></i><span style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">. El mensaje sería publicado en la sección de anuncios de un diario relativamente popular y que era leído en esa misma medida, pero no tenía por qué salir de su casa, si el trámite podía hacerlo en su computadora… O sí. “Claro, en qué estoy pensando, por supuesto que hay diferencia”, dijo al gato. Imprimió el mensaje y salió poniéndose la chamarra, y con el papel todavía en la mano.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El hombre del mostrador preguntó si era una broma:</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">—No podemos publicar eso; tiene que llenar todos los rubros del formulario, modelo, marca…</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">—No es un auto, es otra cosa.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">—Tiene que especificar la “cosa”.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">—“Un unicornio azul”, dice ahí.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— Eso no existe.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— Da igual, usted está para recibir el anuncio y cobrarlo, aquí están el dinero la redacción como quiero que aparezca publicado.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— Tengo que revisar que todo esté bien llenado, así que yo decido si se </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">ingresa</span></span></i><span style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> o no, y así no se acepta.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— Ok, amigo, disfruta de tu breve espacio de poder…</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— ¿Mientras dure?</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">—Mientras dure.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El hombre estaba erguido y con ese aire de “así es la vida”, que resultaba bastante insoportable, más por la aceptación implícita y conformista de su miserable condición, que por el fracaso al que condenaba su despotismo.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">“Se parece al imbécil taquillero de la Cineteca”, pernsó J. L. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">De todas formas, el anuncio se había registrado por internet, pero J. L. consideró que el acontecimiento sería incompleto si no hacía todo el trámite institucional —aunque estuviera caduco— de acudir a una oficina para publicitar su anuncio. “Se busca unicornio azul. Urge recuperarlo, cualquier información, al 55 40 04 45”. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Había pasado tanta vida… Sabía que existía sólo una persona en el mundo que podía dar cuenta de lo que él llamaba su unicornio azul. Era una esperanza, una promesa de la vida que la misma vida se había encargado de no hacerle; era de hecho una vida que la vida había dado por terminada. “Un girasol en un salar”, solía decirse… “pero que sin embargo, a pesar de tanta vida, sigue vivo, y reconociendo al sol cada mañana que sale, y despidiéndolo por las noches, sin vacilar una sola vez por el brillante reflejo del paisaje”.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Poco tiempo después, en otro lugar, Morada decía desde su silla, frente a la pantalla: “Mira qué chistoso anuncio, mami. ¿El unicornio azul es una canción?”.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— No… Es otra cosa. Déjame ver.</span></span></div>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-20303691674251935742010-02-21T05:11:00.000-08:002010-02-21T05:11:04.636-08:00El centro sin esquinas<div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">Al centro lo quieren ver sin esquinas, dijo Eli, mientras se quitaba el brassiere de olanes negros. Se miró en el espejo. Dio una vuelta metiendo la panza, apretó las nalgas, pero antes de llegar a vérselas reviró el giro, acercando la cara bruscamente al espejo. Se quitó algo del ojo izquierdo y repitió: “Al centro lo quieren ver sin esquinas; un negocio redondo”. Se acarició los pechos y salió.</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">En un sillón a media luz, un hombre grande y gordo levanta una copa espumosa. Se limpia la barba y alza la vista. Su mirada penetra a Eli, la rebasa, sale por la ventana del lujoso baño e inicia un viaje fantástico por la noche. Luces de ciudad, todo en orden. Parece Las Vegas, pero es mejor que Las Vegas, piensa. “Ciudad de México“, dice el gordo en voz alta. Eli no se inmuta, parada en la puerta del baño, inmóvil, hasta que de pronto inicia su actuación. Al vuelo recoge una nota del aparato que suena no se sabe dónde.</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">Da unos cuantos pasos, demasiados, piensa, para ir del baño al sillón. Quién puede sostener la mirada ardiente durante un transcurso tan largo. No detiene el baile, su cuerpo sigue moviéndose, y a pesar de todo, sus ojos conservan el fuego.</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">Las piernas largas y bien formadas se muestran con todo su esplendor, apenas iluminadas por una lámpara de piso en cuyo alto se levanta una réplica del Ángel de la Independencia forjada en oro. </div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">El viaje del gordo se detiene justo cuando al pasar la mirada por el negro profundo que ubica entre las piernas de Eli. Lo penetra. Entre sus propias piernas sucede un intento de erección, insuficiente para levantar cualquier cosa debajo de esa norme barriga peluda. Intenta concentrarse, pero se cruza una idea que viene quién sabe de dónde, justo al mismo tiempo que una flecha le atravesaba la cabeza a la altura de las sienes, haciendo deslizar una gota oscura y brillante por la cara y hacia la barba. </div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">“Un centro sin esquinas... ¡Haremos las calles circulares!“ Se vio de pronto ordenándole esto al político que no acababa de poner las nalgas en el sillón de piel, y que sabía que tendría un mandato al salir de esa oficina, en las alturas de quién sabe qué torre “inteligente“. </div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">La mano de Eli intervino en el vacío; la imagen de sus dedos penetrando en el infinito hubieran provocado en cualquier cuerpo sano el mayor de los estremecimientos, pero este gordo es imbatible.</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">“El centro lo quieren sin esquinas”, repitió Eli en voz alta, justo cuando el gordo dejaba caer la cabeza en el respaldo del sillón y la copa se estrellaba en el tapete persa que delimitaba el espacio privado del cerdo magnate.</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">- Es un negocio redondo, acéptelo</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">-¿De qué chingaos me estás hablando?</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">- Ustedes quieren al Centro histórico sin esquinas.</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">- ¿Quiénes son “ustedes“; yo no soy “ustedes“, yo soy Yo, y el “Centro histórico es mío”, y hago con él lo que quiero.</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">El ombligo le brincaba en el centro de la enorme barriga. Eli dio media vuelta y se enfiló hacia el baño.</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">-¡Ve acá, tú también eres mía, yo te voy a pagar y haces lo que yo te diga!</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">-¡Usted no paga un carajo, usted roba, y conmigo no va a hacer más negocios!, alcanzó a decir ya casi iba alcanzando la puerta del baño.</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">Al atravesar el umbral, las nalgas de Eli brillaron como un relámpago.</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">- Ustedes quieren acabar con las esquinas... nos quieren a todas a su servicio en hoteluchos como este. </div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">Lo dijo apretando las nalgas de una manera sublime, mientras recogía algo de ropa en la entrada del baño. El gordo lo sintió como si le estuviera apretando el todavía flácido y pequeño miembro que se agazapaba debajo de su barriga. No hubo erección, sólo una repentina eyaculación, acompañada de un casi imperceptible gemido, que anunciaba el último latido de un músculo que no podría llamarse corazón.</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; min-height: 14.0px;"><br />
</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">Eli prosiguió su discurso en el baño: “Ustedes se creen el centro del universo, el ombligo del mundo; nosotras sólo reclamamos una esquina en la periferia, un metro cuadrado en donde trabajar dignamente... no a vendernos como creen ustedes, no a prostituirnos, como hacen ustedes, no a robar a todos, como acostumbran ustedes”.</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">Salió abrochándose el brasiere. “Cerdo”, alcanzó a murmurar, cuando vio al gordo con la cabeza tirada sobre el sillón y un hilo de semen escurriéndole entre las piernas.</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">Afuera encontró a la Petris. ‘Qué onda”, preguntó ella.</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">-Un asco, son un asco estos marranos burgueses. Pero yo les voy a dar su centro histórico sin esquinas, ya lo verás...</div>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-78908096137600417242010-02-16T06:43:00.000-08:002010-02-16T06:43:02.194-08:00Molestia<!--StartFragment--> <br />
<div class="MsoBodyText"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">Deje ya de hacerse la chistosa, apúrese, qué no ve la cola que hay, dijo, una cabeza que apenas se asomaba entre la fila. La señora calculaba su presupuesto con cada verdura que la cajera pesaba. Le angustiaba que cada vez que ponía un artículo nuevo, apretaba la báscula con un costado de la mano; ¿sería que con eso hacía que las cosas “pesaran más”, es decir, que la báscula calculara a favor de la tienda? Era como una manía, de la cajera, a la que un hombre poco discreto vigilaba desde el pasillo, y de la clienta, quien contaba el dinero, sacándolo y regresándolo a su monedero. </span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> Algunos otros clientes en la fila empezaban a ponerse también molestos; el comentario del hombre canoso había elevado la tensión. Unos se apuraban a calcular mentalmente lo que llevaban en el carrito, otros daban una nueva vuelta a la revista de chismes o se miraban las uñas. </span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">—</span></span></span><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">Usted cree que la tienda tiene tiempo de sobra para usted, señora. Mire la cola, nada más, qué va a decir la señorita; señorita, ¿no hay un supervisor, el gerente, alguien que apure a la señora? ¿Qué, le molesta mi comentario?</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">—</span></span></span><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">Mire, señor, lo que me molesta es la injusticia.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">—</span></span></span><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">Ah, ¡le parece justo que toda esta gente esté aquí parada, esperando a que usted haga cuentas!</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">—</span></span></span><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">No, señor, pero hay muchas cajas, ¿por qué no las abren?</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">—</span></span></span><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">Pues porque no hay cajeras; y en todo caso la tienda no va a estar pagando cajeras, sólo porque hay señoras babosas que no saben calcular lo que compran.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">—</span></span></span><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">Mi hija está en casa sin trabajo, pero no la aceptan de cajera porque está embarazada…</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">—</span></span></span><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">¡Pues ese es su problema!</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">—</span></span></span><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">Es lo que le digo, lo que me molesta no es que un viejo grosero me insulte en el super; eso es lo de menos. Me molesta la explotación de los trabajadores. Yo no sé, pero a mí me parece que también es explotación que no haya trabajo para algunos.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">—</span></span></span><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">¡Vieja miserable!</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">—</span></span></span><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">¿Usted trabaja en Pemex?, porque lleva una camisa con el logotipo…</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">—</span></span></span><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">Yo soy del sindicato…</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">—</span></span></span><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">¿Y no le parece que hay mucha pobreza?… y también mucha riqueza, vea nomás esta tienda gringa…</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">—</span></span></span><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">Pobres, los jodidos, los que no trabajan, por flojos, no sé por qué.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">Un par de hombres de traje se acercaron entonces, pidiendo a la señora que los acompañara. La llevaron a la salida de la tienda. Tome sus bolsas, señora, dijo uno. Son 245 pesos. Páguelos aquí a la cajera y no vuelva a esta tienda, por favor.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> La cajera la miró apenada. Yo también estaba embarazada antes de conseguir este trabajo, dijo. Tuve que esperar a tener mi bebé, y ahora lo dejo con una vecina, para venir a trabajar. Mi esposo está en la cárcel por robar materiales en su trabajo. Mire, no me pague nada, yo veo cómo le hago…</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> Estaba a punto de devolverle el dinero cuando se asomó el gerente. El hombre de la camisa morada, del sindicato de Pemex, salió ufano. Una patrulla se estacionaba en la puerta del estacionamiento. Entonces empezó el terremoto.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><!--EndFragment-->Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-89541124880152462832010-02-16T06:09:00.000-08:002010-02-16T06:09:09.104-08:00La búsqueda<!--StartFragment--> <br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">José se levantó una vez más. La cafetera dejó de sonar, señal de que el café se había quemado. Otra vez, carajo. Apagó la lumbre y regresó a la computadora. ¡Esta mierda, odio que </span></span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">Facebook </span></span></span></i><span style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">me regrese siempre al pinche </span></span></span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">Muro</span></span></span></i><span style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">! Movió el </span></span></span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">mouse</span></span></span></i><span style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">, apretó una tecla y salió de nuevo hacia la cocina. Movió la cafetera y puso en su lugar un posillo con agua de la llave. Igual hierve, a mí me gusta caliente. Esta vez con mucha paciencia, tomó el mate, le dio un par de nalgadas y se ayudó con la pipeta para terminar de sacar a hierba vieja. Puso nueva, que sacó de un envase plástico tubular y metió la pipeta de nuevo, esta vez colocándola en el fondo del mate, abajo y a la izquierda. Colocó el mate a un lado de la estufa y no volvería por él sin antes dar dos o tres vueltas para ver el estado del agua. Mientras aprovechó para dar instrucciones a la computadora.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"><o:p></o:p></span></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> Pero cómo podría llamarse, sería que tampoco le gustan estas cosas. Sería una verdadera antisocial, si no baila ni usa las redes virtuales; por eso estaba sola. Sí, se dijo, no podía ser de otra forma. Pero, esa mirada. No era de una que prefiere mirar cruda y críticamente a toda la gente, que asiste a una fiesta sólo para confirmar que nada tiene que hacer ahí. Y en todo caso, una persona así seguramente sería asidua de las redes sociales virtuales. Estoy seguro de que le gusté. Pero tampoco era que José tuviera tal poder de atracción. En realidad era una excepción que alguien lo mirara así en una fiesta, que hiciera lo posible por pararse cerca, sola y lista para ser abordada. Por lo tanto, tampoco tenía muchos recursos verbales, y esa radical coherencia que lo caracterizaba le impedía andar con historias o presunciones. </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"><o:p></o:p></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> Sirvió un poco de agua, acomodó la hierba con la pipeta, un poco más de agua y sin reservas dio un primer trago, largo, lento. Tenía que empezar con A. De hecho había escuchado que la llamaban Ale, pero no era esa tal Alexandra, ni ninguna de las Alejandras que aparecían arriba. El primer paso había sido tan fácil… Encontrar a la amiga no le había causado mucho problema. Serían grandes amigas en la vida real, así que… Esta también es </span></span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">la vida real</span></span></span></i><span style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">. Uno puede tener un millón de “amigos”, “contactos”, en una red virtual, pero los verdaderos amigos, a los que uno frecuenta, con los que tiene relaciones cara a cara, esos deben estar entre los “amigos virtuales”, casi siempre con sólo media cara en su </span></span></span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">foto de perfil</span></span></span></i><span style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">, en una pose extraña, sexy, en su mejor ángulo, caricaturizada, y muchos de plano ponen a su mascota o a su ídolo. Casi siempre da igual. Pero esta vez sería importante que la pudiera reconocer. </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"><o:p></o:p></span></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> Tenía listo el mensaje que pondría después de enviar la “solicitud de amistad”: No sé bailar, ni me gusta. No sé bailar era una de las pocas frases que había escuchado de aquella mujer ciertamente flaca, pero muy atractiva. Muy guapa. En realidad era el sueño de cualquier antisocial como él. Alguien que no quisiera presentarle a su familia, que no quisiera llevarlo a las fiestas de todos sus amigos, introducirlo en su círculo de amistades. Él es José, dice que adoptó el nombre por una novela de Kafka, diría presumiendo una cierta cultura que en todo caso le pertenecía a José y no a ella. Pero no, ésta no parecía de ese tipo. Le gustaba el rock, eso es seguro. Claro, debía estar poco actualizada. Y bueno, en realidad no hay mucho que escuchar en años recientes…</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times; line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;"> Dio otro sorbo y miró a la computadora. Dejó un poco esta página, para leer de nuevo que en </span></span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">La Jornada </span></span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c;">no hablan más que del Peje y el PRD. Estoy hasta la madre de éstos. Volvió a la ventana de Facebook. Tenía un mensaje. Miró. Quién carajos es Alixóchitl Ka.</span></span></span></span></span></div>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-73730755877961889712010-02-15T02:45:00.001-08:002010-02-15T02:45:17.898-08:00Un barquito<div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">Había una vez un barquito en el que una hermosa pareja había iniciado una aventura por el océano. Pero un día, no se sabe bien por qué razones, a ellos les pareció que la aventura se estaba poniendo peligrosa, de forma que tomaron dos lanchas y abandonaron la nave. Al bajar, la primera travesura del mar fue intentar separar ambas lanchas, lo cual habría logrado de inmediato, si no fuera porque uno de ellos tomó el remo de la otra lancha. Así anduvieron un tiempo, entre tempestades y bellos atardeceres, a veces más cerca, aveces más lejos; hasta que un día el mar se puso más picado y más cada vez. La mano terminó por cansarse y soltó la punta del remo, dejando que las yemas de los dedos resbalaran despacio, terminando por caer al vacío. Cada lanchita tomó su rumbo, ambas llegaron tarde o temprano a tierra firme, cada una en un continente al que acabaron haciendo propio. Ahí cada uno bajó y tomó rumbo tierra adentro. Una vez más vieron tempestades y preciosos atardeceres, tuvieron alegrías y dolores, y murieron mucho después, cada uno en tiempos y condiciones propias, separados, siempre separados. Del barco se supo poco, casi sólo que siguió a la deriva mucho tiempo, a veces con tempestades, a veces con lindos atardeceres, rondando el mundo, solo, sin alguien que lo condujera.</div>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-50026938073936102552010-01-03T07:17:00.001-08:002010-01-03T07:17:54.045-08:00Tortugas en el metro<div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">Ahí van, como piedras preciosas en un hormiguero. Las bocas tapadas, también los ojos. Idénticos entre sí, destacan de la multitud no sólo por su apariencia extranjera sino sobre todo por una exagerada forma de vivir la experiencia del turismo. Son como un par de tortugas negras, con sus mochilas de plástico rígido cual caparazones en el pecho, cada uno mirando el hormiguero con sus rasgados ojos, bien protegidos debajo de unos lentes a la moda, por sobre el cuadro blanco que cubre el resto de sus caras. No hablan, miran de frente. Bien estirados en sus asientos parecen seguir al píe de la letra todas las indicaciones de un manual del buen turista, o del vendedor japonés que desde un escritorio del otro lado del mundo supone que el metro en México debe suponer una aventura digna de experimentar, con todas las precauciones de los “extreme games“, lo que incluye el equipo necesario, pero especialmente la actitud correcta.<br />
</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">“Si ud. hace lo que le digo, es bastante probable que nada le suceda en esta aventura en el otro mundo”, debe haber dicho el agente de turismo.<br />
</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">Un hombre alto, desparpajado y de actitud muy segura cruza el vagón. Se sienta frente a mí y se queda mirando de frente, como si en la ventana pasaran una telenovela, de esas que hay que observar absortos que nada pase. Tiene un tatuaje indescifrable en la mano derecha. Se escurre en el asiento. Es narcotraficante. Bueno, en realidad no es ESO lo que lo define, aunque entre sus actividades se encuentra la de haber traficado con algunas drogas. Acaba de salir de la cárcel, parece que apenas hace unos días. No piensa cometer ningún delito, pero tarde o temprano tendrá que comer. Sí, sabe que sería mejor buscar un trabajo, pero ha preguntado y nadie de sus conocidos tiene empleo desde hace más de tres años...<br />
</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">Por el momento disfruta viendo todo con nuevos ojos. Viajar en metro es algo que hizo durante toda su vida, pero que lógicamente no se puede hacer mientras se es convicto. Le parece fascinante. ¿Qué quiere decir esa calcomanía mal pegada en lo alto del vagón, en donde debajo de una cara muy seria se lee: “Nos vemos en 2010”?<br />
</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">El hombre que se sienta a su lado ni siquiera lo ha notado. Al subir, él observó a todos los pasajeros que quedaron a su paso. A mí, por supuesto. En Balderas una lluvia de recuerdos le moja los pensamientos y lo hace brincar del asiento casi a punto de que se cierren las puertas. Baja. Se dirige al hotel Garage Cecilia, para buscar una aventura de 100 pesos. Antes habría pasado al cine Teresa, si le quedara en camino. No sabe que las cosas han cambiado un tanto en el centro de esta ciudad.<br />
</div><div style="font: 12.0px Helvetica; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">Los japoneses también bajaron en Balderas. Ni unos ni otros sospechan que sus vidas se cruzarán indefectiblemente en los próximos minutos. Pero nada de lo que sucedió después me consta. Tras el cierre de las puertas siguieron pasando estaciones, una tras otra, División del norte, Zapata...<br />
</div>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-85943954432951364392009-12-09T13:33:00.001-08:002009-12-10T05:54:03.539-08:00<span style="color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px;"></span><br />
<h3 class="UIIntentionalStory_Message" data-ft="{"type":"msg"}" style="color: #333333; font-size: 13px; font-weight: normal; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; overflow-x: hidden; overflow-y: hidden; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">El sapito se murió. Se quedó pensando en la entropía; en cómo las cosas cambian y nunca vuelven a ser iguales; en cómo se acaba el amor y nunca vuelve a su lugar. El sapito se quedó quietecito, para ver si así podía evitar que sucedieran las cosas. Pero no. Así es la entropía, pensaba muerto de miedo. No se puede parar el mundo, o talvez debió decir el universo. Sintió cómo sus patitas se estiraban, como si estuviera en un aparato de tortura que llaman “caballo”, sus ojos empezaron a salir de las órbitas y corrieron disparados hacia distintos puntos del universo. Sus deditos también se estiraron, largos. Todo su cuerpo empezó a separarse, y de pronto, ¡pop!, explotó. Se murió el sapito. El sapito soy yo. Hasta aquí llegué.</h3>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-72317056970789823112009-12-01T08:55:00.001-08:002009-12-01T09:07:36.082-08:00Juan y el presidente<div style="text-align: justify;">Juan entró a la iglesia cuidándose de que nadie lo viera. Tenía fama de peleonero y hacía mucho que dejó de asistir a misa o de siquiera pararse en la iglesia. La última vez el curo lo corrió, entre insultos y chisguetes de agua bendita, por pelear con uno que aseguraba que la Virgen le había cumplido el deseo de progresar económicamente, pero Juan sabía que ese era un esbirro del cacique de los vendedores ambulantes de la zona y no se había conseguido su dinero honestamente, ni mucho menos por un favor de la Virgen ni de ningún santo. Además, el pinche cura nomás servía para defender a rateros y abusadores.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="white-space: pre;"> </span>Esta vez, no quería pelear con nadie. La policía se estaba llevando a la gente nomás por mirar feo o con cualquier otro pretexto, y el curita lo tenía hasta la madre. Uno de esos días se armaba de valor y les ponía en su madre a ambos, sin que nadie se enterara, y de paso al puto presidente disque del empleo. Pero mientras se dedicó a buscar trabajo, que era lo más difícil. Avanzó por un pasillo lateral sin hacer ruido. Llegó casi al altar y se detuvo frente a la imagen de la Virgen, esa que decía el Heladio que era milagrosa. Se persignó, rezó un Ave María, otro más y un Padre nuestro, nomás por no dejar. Luego lo soltó:<br />
</div><div style="text-align: justify;">— Mira Virgencita, sea como sea, se me hace que al pinche Heladio sí lo andas protegiendo, o es que tiene una suerte… Pero yo me cae que no voy a ceder ante el Pelos, ese cacique maricón que pone a todo el mundo de su lado, nomás porque anda repartiendo impunidades. Bueno, pues yo vengo a pedirte lo mismo, nada más que eso sí, yo no le entro a la corrupción del Pelos. Te lo pido, Virgencita. Te lo prometo, más bien: tú ayúdame a conseguir un trabajo y me cae que no vuelvo a decir que al jodido del preciso Calderón le quiero romper su madre. Total, paqueloencuentre…<br />
</div><div style="text-align: justify;"> Juan salió de la iglesia casi como entró, pero con la convicción de que esta vez sí conseguiría empleo. Era 20 de noviembre y nadie estaría pensando en solicitar trabajo, así que le pareció buen momento para emprender la búsqueda final.<br />
</div><div style="text-align: justify;"> El balcón de Palacio parecía centro de reciclaje; había botellas de Evian, Aguapura, Nestlé, Bonafont y cuanta otra marca extrajera de agua pueda existir; botellas de refrescos diversos, piedras cubiertas con papeles, algunas con letreros amenazantes, otras eran bolsas vacías de papas y cacahuates, y una con una carta de apoyo, de un taxista, que había encontrado un maletín con mucho dinero, justo el día en que se anunció el fraude electoral que encumbró a Calderón a la presidencia. Al jefe del Estado mayor presidencial se le ocurrió una gran idea, mientras Calderón gritaba desaforado que qué carajos les pasaba, que no se quedaran ahí parados, que traigan al ejército, la aviación, la marina o que “vengan los pinches gringos a partirles su madre a esa bola de nacos allá afuera; ¡vamos! ¡¿qué esperan?”. Entonces el militar soltó:<br />
</div><div style="text-align: justify;">—Yo tengo una idea. De chiquito me leyeron un cuento y desde entonces no se me olvida. Lo vamos a disfrazar de mendigo y así lo sacamos por una puerta lateral, mientras ponemos al gordo a que salude desde el balcón, ya si le cae algo de mierda, pues que se lo aguante él.<br />
</div><div style="text-align: justify;"> El presidente todavía preguntó: “¿al secretario?” No, dijo Paredes, al gordito Ramírez; al secretario no le entra la banda presidencial. Pero el otro secretario, el de Bucareli, dijo que él quería hacerlo, que siempre quiso saber qué se sentía estar en ese balcón, aunque le lluevan a uno hasta las madres de las mentadas. “Que se ponga quien sea”, apresuró Calderón, y pidió que le dieran la ropa de algún invitado a la ceremonia de la Revolución. Pero nadie ahí eran tan pobre. Pura ropa de marca y muy a la moda. Así que tuvieron que hacer secuestrar a un pobre militante del 68, que en la salida del metro repartía volantes sobre “La verdad detrás del Comité General de Huelga y las acusaciones entre camaradas”.<br />
</div><div style="text-align: justify;"> Calderón salió por una puerta de servicio sin que nadie lo viera. Caminó con todo un séquito de soldados vestidos con la ropa de yupies que habían hecho traer (secuestrar, pues) de la Condesa. Pero no alcanzaba la segunda esquina cuando se topó de frente con una pulquería, La Adelita. “Si voy a representar este papel de naco vagabundo, lo voy a hacer bien, con toda su <i>indiosincracia</i>”, dijo poniendo un pie adentro de la pulquería.<br />
</div><div style="text-align: justify;"> Detrás de él entraron los soldados, quienes ya hasta hablaban de temas intelectuales, de la cultura y el arte. Disque, pues. Y detrás entró Juan. “Alto”, dijo Calderón disfrazado de vagabundo, “homeless”, como empezó a decir de sí mismo. “Esta pulquería está cerrada para el Presidente y sus amigos industriales”, continuó. Pero antes de que pudiera siquiera recordar que ahí no había sino soldados que ya estaban pensando mejor dedicarse a regentear fresitas en el parque México, un pesado puño cayó sobre su nariz, y luego otro le golpeó la panza, y el siguiente en una sien; una patada entre las piernas y un rozón, que si le ha pegado lo hubiera mandado al suelo completamente noqueado.<br />
</div><div style="text-align: justify;"> Igual cayó, pero a Juan ya lo tundían los yupies en una esquina de la pulquería, cuando no se sabe de dónde una turba de borrachines empezó a cambiar la correlación de fuerzas. La pulquería se cerró con todos adentro, pero los soldados ya habían sido encuerados y estaban atados a unos bancos junto al baño. Calderón empezó a temer por su vida, pero un viejo se acercó y le dijo:“No te preocupes, mano, el Juan pega fuerte pero es muy lento, muévete rápido y verás que se cansa luego, luego. Ándale, levántate y rómpele su madre”.<br />
</div><div style="text-align: justify;"> Juan lo esperaba con los puños en alto. “Ándale puto, no que muy amigo del presidente, aquí vas a ver quién es más preciso”. Pero en eso se apareció la Virgen y dijo: “Ándale tú, pinche Juan, nomás andas prometiendo y luego ni cumples; órale hijo de la chingada, nomás porque este cabrón a mí tampoco me cae bien. Ándale, vete de aquí, que no sé qué desmadre se traen allá afuera con eso del 2010, ¡Úrriale! ¡Sáquese perrrrro!”<br />
</div><div style="text-align: justify;"> Lógicamente Juan salió disparado de ahí, pero diciendo. Pinche Heladio, pinchle Heladio, tú tuviste algo que ver, tú y el pinche curita, que también tiene sus influencias.<br />
</div>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-38787928213645215762009-12-01T08:48:00.000-08:002009-12-01T08:56:43.481-08:00Ana dos veces<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #134f5c;">Ana salió de su casa brincando de alegría. Su mamá le había confesado que ella también era una princesa. A Morada también le gustarán las princesas, como a muchas niñas, pero ella era una princesa de verdad; su madre se lo había dicho. Miró a otro lado de la calle y lo que vio no lo pudo creer. La casa grande era en realidad un palacio. Un palacio de verdad, y el arroyo contaminado, que estaban a punto de entubar, tendía a ser un río, aunque nadie lo comprendiera.</span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #134f5c;"> Ana desaceleró, subió despacio a la banqueta y se quedó mirando las sombras en una ventana del palacio. Empezó a soñar. Caminó un poco más y se sentó junto al árbol que había sembrado su padre. Lo que no se comparaba con el jardín que mandó a construir el señor gobernador, pero al menos el padre de Ana tenía el placer de haberlo sembrado y cuidado con sus propias manos.</span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #134f5c;"> Ana soñó su futuro. Pero no le gustó lo que vio. El príncipe salió de su palacio en un auto último modelo. Dio una vuelta para impresionar, dejó que su caballo, es decir su deportivo, se pedorreara frente a Ana y la invitó a subir. Ana pensó en su sueño, pero volteó al cuarto de su madre y ella desde la ventana le hizo un gesto amable al mismo tiempo que amenazante, si no aprovechaba esta oportunidad, jamás tendría su aprobación para casarse con nadie más, ni, por supuesto, sería reconocida como una princesa de verdad. Tal como recién lo era. Ana volvió del paseo un poco confundida, pero decidida a casarse. </span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #134f5c;"> El día de su boda era todo un acontecimiento. Una gran fiesta había sido preparada. Vestidos, bebidas, comida y muchos adornos. Con mucho cuidado, Ana terminó de ponerse el vestido, después de que la habían peinado y maquillado estilistas profesionales. Se paró frente al espejo y de pronto… se le cayó la sonrisa. Su cara quedó vacía o semi vacía, o… bueno, decía, me quedan nariz y ojos, pero no puedo salir así, sin boca, sin sonrisa.</span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #134f5c;"> Y salió, y se casó, y nadie lo notó. Entre tanto oro, plata, regalos y glamour, nadie, ni siquiera el novio cuando la besó, supo que Ana había perdido la sonrisa. Pero cómo fue, se preguntaba. “El maldito lápiz labial, eso fue… no, no la otra cosa, o la toalla esa con la que me limpiaron, el polvo espantoso que olía tan mal… qué fue, que fue…”</span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #134f5c;"> Ana vivió su vida más o menos como la soñó. Al final dejó al príncipe, su palacio y toda esa mierda; se volvió militante y luchó muy duro contra la monarquía, contra los monopolios, la oligarquía, el imperialismo, la explotación, el capitalismo, el machismo… Se aprendió todas las consignas de memoria, coreó los himnos, y supo que la revolución no se puede hacer sin las mujeres, como decían en Nicaragua, que en la lucha tampoco puede faltar la marimba; sospechó que si los ojos detrás del pasamontañas sonríen sería porque la boca escondida también lo hacía, pero ella no tenía boca, no tenía sonrisa y ya ni se acordaba cómo sonreír.</span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #134f5c;"> Trató colocándose en paliacate, pero los ojos la delataban: no estaba sonriendo. “Compañera”, le decía uno, “así no se va a poder, si no sonríes, pues como que no cambia la cosa. Es como si fuéramos a tomar una foto, ¿ves? Todos están listos, pero hay uno, o una, pues, que no sonríe… o que de plano se voltea, porque los hay que se voltean, ¿eh?, pero ahí están de necios que quieren salir en la foto, participar, pues, en la lucha, que de por sí no es una foto, sino que es como una película, que se va moviendo y moviendo y nunca para”.</span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #134f5c;">—No puedo, compa, es que ustedes no me entienden, a mí se me cayó un día de plano y ya nunca la pude recuperar.</span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #134f5c;">— Sí te entendemos, compa, a nosotros tuvieron que venir nuestros muertos, nuestros antepasados a ponernos de nuevo las sonrisas; por eso nos las tapamos, para que nunca más puedan arrancárnoslas, y por eso ustedes ven que como que sonreímos con los ojos, porque a los hermanos pobres de todo el mundo les ponemos miradas de cariño, mientras que a los malos gobiernos y a los ricos ladrones les echamos ojos de pistola, de rabia, pues, para que vean que tenemos sonrisas pero no son para ellos.</span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #134f5c;"> Ana se puso a llorar y repetía que no podía, que nunca iba a poder. La gente la miró callada, pero pensando: “híjole, pues paciencia le tenemos toda la del mundo, lo que no hay es tiempo, y ahora cómo le hacemos”. Todos se sentaron. Prendieron un fuego, sacaron pozol, se acomodaron, se quitaron los paliacates y fueron saliendo historias, canciones, llegaron los muertos, los antepasados; se fue la noche, y al despertar, Ana vio su sonrisa caída a un lado suyo. La tomó y la colocó en su boca esperando que no se quedara pegada, pero se quedó. Corrió a mirarse en un espejo, pero no había. Así que le preguntó a uno si podía ver su sonrisa, y éste asintió; a otro, lo mismo, una, uno, otra, otra, muchos; todos afirmaban con los ojos.</span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #134f5c;"> Ana salió de su casa brincando de alegría. Su mamá le contó una historia de hombres y mujeres dignos que una vez lucharon contra un dragón llamado capitalismo, y lo derrotaron sólo con las miradas: miles, millones de pares de ojos (y de manos) habían puesto al monstruo patas arriba. Miró al horizonte y vio a un hombre plantar un árbol. “Qué chingados hace mi papá”, se preguntó, “sembrando nopales en medio de la laguna…” </span></span></span><br />
</div><span style="font-family: 'Lucida Grande'; font-size: small;"><span style="font-size: 11px;"></span></span>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-13478154371229507362009-11-28T06:59:00.000-08:002009-11-29T16:45:10.820-08:00Girar<span style="color: #6c82b5; font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px;"></span><br />
<div style="font: 12px Helvetica; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #339999; font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ela empujó la puerta con el zapato negro. Despacio, sin fuerza; su talón se fue doblando hasta que un impulso de mi brazo liberó la puerta. Ella se giró, probablemente sobre el otro pie, y detuvo la puerta con las nalgas. Su cara quedó un poco más cerca de la mía. Un mechón cayó sobre su cara y sus ojos se entrecerraron. Puse la cajita con el pastel en sus manos, justo a la altura de su pecho. Un rayo de la luz de la lámpara de la plaza aprovechó que mi sombra se movía para tocarle el pecho izquierdo, que se asomaba distraído. La piel se le enchinó y una lágrima bajó lenta por su mejilla.</span></span><br />
<span style="color: #339999; font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">— Buenas noches, chapas.</span></span><br />
<span style="color: #339999; font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">— Buenas… gracias.</span></span><br />
<span style="color: #339999; font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Se agachó un poco más y simuló un intento de abrazo, pasando el mechón muy cerca de mi cara. En su cuello, puede percibir el efecto de la noche en su perfume. La piel de Ela volvió a enchinarse. Esta vez la mía también. Pude sentir cómo el olor bajaba por dentro de mí, como un relámpago que se me estrellaba en el pubis.</span></span><br />
</div><div style="font: 12px Helvetica; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #339999;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Enderezó su cuerpo para volver a girar, quedando dentro del edificio. Subió como una sombra, envuelta en la gabardina negra. Una lámpara de la plaza aprovechó el último instante para acariciar sus piernas.</span></span></span><br />
</div><div style="font: 12px Helvetica; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #339999;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Yo también giré. Di dos pasos y comencé a elevarme. Seguí caminando y alcancé un tejado cercano. Ahí me detuve y vi cómo Ela subía las escaleras, ya adentro de su casa. No llevaba la gabardina. Subió quitándose la ropa. Entró al cuarto solamente con zapatos y la falda roja. Sus pechos colgaban sonriendo, mientras el brassiere negro le colgaba de los hombros. Su pierna se estiró por debajo de la falda, mientras ella distraída soltó la correa al zapato. Dobló la pierna y lo hizo caer. Repitió la operación con la pierna izquierda, pero esta vez se detuvo para masajear el talón lastimado. Un rayo subió por su pantorrilla, en la rodilla se separó y corrieron dos hormigueos, uno por fuera y otro por dentro de su muslo. Éste la hizo doblarse para buscar en su empeine el punto exacto del placer.</span></span></span><br />
</div><div style="font: 12px Helvetica; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #339999;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Trató y buscó, pero por más que se sentía cada vez más excitada, un rayo tal no volvió a aparecer. Poco a poco fue subiendo por la pierna esos remolinos que dibujaba con los dedos, hasta que el índice ágil entró por un costado del calzón, dio una vuelta más y, aprovechando el jugo de su sexo, se clavó lentamente en las arenas movedizas de su propio cuerpo.</span></span></span><br />
</div><div style="font: 12px Helvetica; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #339999;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Lenguas húmedas se abrían a su paso, sólo para volver a apretarlo y dificultarle la salida. Algo lo hizo clavarse rápido, buscando el fondo de esa caverna interminable. Ela levantó la cabeza, señalando cada rincón del mundo con la punta de un mechón cada vez más grande. Apretó los ojos y las piernas, abrió la boca y se giró doblándose sobre la cama. Calló despacio. Abrió las piernas y fue sacando el dedo lentamente. El índice giró una vez sobre el monte pubis y dio paso al dedo medio. Éste, con mejor suerte, no encontró el fondo pero sí un punto, un lugar, un hueco, algo que pareció ser lo que estaba buscando. Ela tembló, gimió y se giró sobre la cama, sin sacar el dedo. Así se quedó dormida.</span></span></span><br />
</div><div style="font: 12px Helvetica; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #339999;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">La luz de su cuarto siguió prendida mucho tiempo. Yo temblaba en la lluvia que comenzó justo después de que la escuché gemir. Había estado mirando la escalera vacía por un buen rato. Bajé del tejado con un brinco. En cada paso me fundía con el agua de los charcos. Iba pensando en aquel día que Ela me besó al bajar del camión. Fue la primera vez que caminé sin pisar el suelo. Di vuelta en la esquina y no supe más de mí.</span></span></span><br />
</div>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-26883315214618383162009-11-20T19:05:00.000-08:002009-12-10T05:51:05.855-08:00<span style="color: #134f5c;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Por alguna razón, en este blog casi todo mira a la izquierda...</span></span>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-77769017254113019442009-11-20T18:55:00.000-08:002009-11-28T07:03:50.768-08:00Había unas feministas que creían en el Estado (y viceversa)<span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Había una (y otra vez) unas feministas que creían en el Estado. Qué raro, pero así era. “Este país es una mierda”, dijeron, escribieron, gritaron, y hasta pintaron en las paredes, seguido de consignas diversas que denunciaron el maltrato, la discriminación, la violencia, el abuso, la injusticia hacia las mujeres; en fin, el machismo, el paternalismo y todo eso de lo que Engels hablaba en su tediosa obra que Silvio Rodríguez resignificó en más o menos tres minutos de “nueva canción cubana”. Paro a las feministas no les gusta Engels, ni mucho menos Marx, el abusador de sirvientas.</span></span><br />
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;"><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Bueno, pues nuestras feministas se juntaron y rápidamente elaboraron la </span></span></span><i><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Carpeta rosa</span></span></span></i><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">. Un archivo bien documentado y detalladísimo de casos de todo tipo de violencia hacia las mujeres en ese país de mierda. La llevaron a la tele pero no consiguieron más que unas entrevistas bastante amarillistas y con muy poco contenido de género. “Vea usted cómo en esta pobre casita la desesperación ha llevado al jefe de familia a una violencia inexplicable para cualquiera en sus cinco (sentidos)”, dijo la conductora, mientras en la tele se mostraban las partes más sucias y derruidas de la casita videograbada, y la cara moreteada de una mujer.</span></span></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><o:p></o:p></span></span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Aunque tampoco fue en vano. La noche de la transmisión llamó la diputada Pedraza, para anunciar que en su partido esas “mujeres luchonas y comprometidas de la sociedad civil” tendrían cabida y una respuesta a sus justas demandas. “Yo me comprometo ante este auditorio…” comenzó a decir la diputada antes de que una voz la interrumpiera para avisarle que no estaba “al aire”, que aunque en el programa se dijera que era “en vivo”, éste había sido grabado ayer. “Pero le transmitiremos su mensaje a Las Rosas”, que es como había decidido llamarse el grupo de feministas. </span></span></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><o:p></o:p></span></span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">En realidad, había sido sólo una parte de ellas; bueno, sólo dos, que eran las que asistieron a la televisora para aparecer en entrevista. Aparte de doña Petra, quien daría su testimonio, pero ella no contaba, no le preguntaron su opinión cuando hubo que decidir un nombre, justo a punto de empezar la grabación. Y es que no era formalmente </span></span></span><i><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">miembra </span></span></span></i><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">de la organización “Las Rosas. Un paso adelante”, que es como finalmente terminaron llamándose, luego de una discusión en asamblea.</span></span></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><o:p></o:p></span></span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Llamaron a Pedraza, pero ella ya no estaba tan segura: “Compañera, esos son temas muy importantes, pero en el partido tenemos otras prioridades”, le había dicho Ortega. “Nos vamos con el Azul”, dijeron las Rosas… Lo que al final motivó una llamada directamente de la secretaria de Ortega.</span></span></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><o:p></o:p></span></span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">“Con las leyes que aprobamos hoy”, dijo Pedroza el mismo día en que asumió como presidenta del Congreso, “el Estado recupera la fuerza y el país la dignidad. ¡No más familias desechas por la violencia y la inhumanidad!”, gritó.</span></span></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><o:p></o:p></span></span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Un mes después, don Tacho era encarcelado, acusado de mirar a una mujer en el metro. Don Tacho llegó a la delegación con el cargo de resistencia ante la autoridad, por negarse a entregar sus cd de música pirata, y por alborotar. Lo detuvieron porque se negó a dar “mordida” y a entregar su mercancía. Se había puesto a gritar: “que a quién carajos se le ocurría pensar que la música es propiedad de alguien, que la cultura no puede ser patrimonio de nadie, bla, bla, bla, señor juez”, dijo el policía.</span></span></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><o:p></o:p></span></span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Minutos después ya se estaba “careando” con una secretaria que se levantó y dijo que don Tacho la había mirado en el metro, que se asomaba insistentemente sobre el escote y que su mirada era sugerente. Don Tacho no entendía nada, pero fue directito a la cárcel, porque lógicamente no podía pagar la multa que, aprovechando una justificadísima ley impulsada por Pedraza, su partido y las feministas, el ministerio público quiso arrancarle.</span></span></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><o:p></o:p></span></span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">No puede relatarse la situación en la que quedaron la madre, la esposa, el hijo y la hija de don Tacho, ni queda espacio suficiente para señalar la violencia estatal y social que significó para estas personas el encarcelamiento del </span></span></span><i><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Jefe de familia</span></span></span></i><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">.</span></span></span><o:p></o:p><br />
</div><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-60153336504199085832009-11-10T10:54:00.000-08:002009-11-28T07:03:23.314-08:00No traemos miedo<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; line-height: 24px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Cómo se le explica a un asaltante bonaerense que en estos días los mexicanos ya no creemos en nada; que en ese país a los policías los han tenido de disfrazar como máquinas de película; que hace tres años televisaron horas enteras las caras sangrantes, las pieles moradas, los rostros heridos de Atenco, que a Oaxaca la asediaron con barcos y aviones de la marina, que en Acteal nos mostraron uno de los rostros más horribles de la violencia de Estado...</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="line-height: 24px;"><span style="font-family: Times; line-height: normal;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> Esta tarde, cuando el aire de otoño por fin se decidió a acompañar con nubes semi teñidas a las hojas que ya hace días abandonaron sus árboles, cuando las señoras de sociedad recomiendan no alojar mexicanos en casa y los políticos aprovechan la </span></span></span><i><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">terapia de shock —</span></span></span></i><span style="font-style: normal;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">que el poder transnacional infringe a través de los cerdos en México— para apelar a los nacionalismos, un joven, seguramente arrojado a la calle por los camisas pardas de Macri, se acerca aparentemente ofreciendo una revista que el anterior gobierno citadino (PJ) creó para paliar un poco el hambre de los sincasa, quienes solían venderla para ganarse unas monedas. Dice algo parecido a que le demos una ayuda para que deje de vivir en la calle. “No tenemos dinero”, decimos con tono de mentira. Luego pregunta de dónde somos, y fatalmente cae en la tentación del tema de moda, el orden del discurso dominante: “¿Vinieron huyendo de la epidemia esa.?” Trata de aprovechar la broma para espantarnos. Bajito dice que en la cintura tiene un arma y no quiere lastimarnos. El desenlace es confuso y cada uno tiene sus conclusiones, cada quien (Ela, el tipo y yo) recuerda de manera distinta lo que pasó después; es decir, cada cabeza registró y privilegió distintos detalles, que juntos armaron historias diversas, dando sentidos diferentes al final de este altercado. Ela ya estaba casi sobre la calle cuando decidimos irnos de ahí.</span></span></span></span></span></span></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="line-height: 24px;"><span style="font-family: Times; line-height: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> Si nos hubiéramos quedado, si nos hubiese espantado la amenaza del arma en su cintura o del revólver en poder de su compañero, probablemente nada de esto pasaría por nuestras cabezas. Otro tipo de reflexión, nos ocuparía.</span></span><span style="font-family: Times;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="line-height: 24px;"><span style="font-family: Times; line-height: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span style="font-family: Times;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> El problema, debe pensar el desdichado, es que no tengo un arma. La ventaja, piensa Ela, es que es tan distraída. La desdicha, pienso, es que ya no </span></span></span><i><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">traemos</span></span></span></i><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> miedo a las cosas comunes; tanto han gastado en espantarnos, que ahora apenas tememos al terror.</span></span></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span> </span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
</div>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-53504260710393801472009-11-07T22:04:00.000-08:002009-11-28T07:04:22.377-08:00El cuento de la Pachamama<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; tab-stops: 28.3pt 56.65pt 85.0pt 113.35pt 141.7pt 170.05pt 198.4pt 226.75pt 255.1pt 283.45pt 311.8pt 340.15pt; text-align: justify; text-autospace: none;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Morada caminó a la ventana. Abrió la boca y dejo salir una nube que, al estrellarse con el vidrio, empañó las montañas más redondas y lejanas que esta perspectiva suelen regalarle. Se agachó un poco, apuntó con la mirada y dibujó dos montes con el dedo.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><br />
</span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; tab-stops: 28.3pt 56.65pt 85.0pt 113.35pt 141.7pt 170.05pt 198.4pt 226.75pt 255.1pt 283.45pt 311.8pt 340.15pt; text-align: justify; text-autospace: none;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">A miles de kilómetros de ahí un indio quechua escribía un poema para el encuentro pastoral del fin de semana. No sabía que Morada ya lo había pensado. Bascopa asegura que antes lo dijeron sus antepasados, que debió perderse en alguna esquina ensangrentada de la historia, que así es como describieron los antiguos a la Pachamama. Pero Morada habría argumentado que cómo era posible que ella lo supiera, si no fuera que ELLA lo había inventado. “Descubierto“, corrige Yayá Cucho.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><o:p></o:p></span></span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; tab-stops: 28.3pt 56.65pt 85.0pt 113.35pt 141.7pt 170.05pt 198.4pt 226.75pt 255.1pt 283.45pt 311.8pt 340.15pt; text-align: justify; text-autospace: none;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">-Se dice “descubierto“, tú no lo inventaste, lo viste en la ventana. ¿Acaso tú pusiste ahí los cerros? No, ¿tú sembraste el pino y la ceiba que estaban antes ahí? No, ¿tú los cortaste? No.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><o:p></o:p></span></span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; tab-stops: 28.3pt 56.65pt 85.0pt 113.35pt 141.7pt 170.05pt 198.4pt 226.75pt 255.1pt 283.45pt 311.8pt 340.15pt; text-align: justify; text-autospace: none;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Morada, callada, se quedó mirando a Yayá. Bajó la vista y tardó un largo minuto en empezar a llorar. Él tardó mucho más para convencerla de que no la estaba regañando.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><o:p></o:p></span></span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; tab-stops: 28.3pt 56.65pt 85.0pt 113.35pt 141.7pt 170.05pt 198.4pt 226.75pt 255.1pt 283.45pt 311.8pt 340.15pt; text-align: justify; text-autospace: none;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Morada por fin levantó la vista. Yayá había logrado empañar el área más grande de la ventana que alguien hubiera podido jamás. En realidad parecía que había traído toda la niebla del mundo. Morada sonrió. Aprisa volvió a pasar el dedo por el contorno de las montañas, teniendo mucho cuidado de no rasurar los pezones de la Pachamama.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><o:p></o:p></span></span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; tab-stops: 28.3pt 56.65pt 85.0pt 113.35pt 141.7pt 170.05pt 198.4pt 226.75pt 255.1pt 283.45pt 311.8pt 340.15pt; text-align: justify; text-autospace: none;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">-¿Sabes, Yayá? Las montañas son las tetas de la Tierra, ¿viste cómo en esos dos montes los pezones se miran bien clarito?</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><o:p></o:p></span></span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; tab-stops: 28.3pt 56.65pt 85.0pt 113.35pt 141.7pt 170.05pt 198.4pt 226.75pt 255.1pt 283.45pt 311.8pt 340.15pt; text-align: justify; text-autospace: none;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Lejos, Bascopa tachonea su poema. Vuelve a escribir. Tachonea y regresa a la idea inicial. “Lo dijeron los antepasados“, insiste, “no hay mucho que pensar“.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><o:p></o:p></span></span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; tab-stops: 28.3pt 56.65pt 85.0pt 113.35pt 141.7pt 170.05pt 198.4pt 226.75pt 255.1pt 283.45pt 311.8pt 340.15pt; text-align: justify; text-autospace: none;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Morada se acercó a la ventana, sacó la cabeza y dejó escapar el suspiro más grande del mundo. El mundo se nubló. Yayá pasó el dedo por el paisaje dibujando una escalera. Ambos subieron. Desde el cielo dijeron: “es cierto, la Tierra es una mamá”. Luego bajaron, llamaron a Ela. Se la quedaron mirando. ¿Viste como a sus chichis parece que les hubieran cortado unos árboles?</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><o:p></o:p></span></span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; tab-stops: 28.3pt 56.65pt 85.0pt 113.35pt 141.7pt 170.05pt 198.4pt 226.75pt 255.1pt 283.45pt 311.8pt 340.15pt; text-align: justify; text-autospace: none;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Bascopa terminó su poema. Hablaba de las partes del cuerpo de la Pachamama. Al padre Manolo le encantó.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><o:p></o:p></span></span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; tab-stops: 28.3pt 56.65pt 85.0pt 113.35pt 141.7pt 170.05pt 198.4pt 226.75pt 255.1pt 283.45pt 311.8pt 340.15pt; text-align: justify; text-autospace: none;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><br />
</span></span> <br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-49125827259803879422009-10-27T20:45:00.000-07:002009-11-28T07:04:58.058-08:00Lluvia<div class="MsoBodyTextIndent" style="text-indent: 0cm;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ella camina, sola. Sus pasos tiemblan en la oscuridad fría de la cocina. Dos plantas rojas, curtidas de agua y cloro se encorvan levantando puentes sobre las lozas verdes marcadas con hilos de humo blanco. Las piernas también hacen un arco debajo de la falda de flores amarillas sobre un fondo naranja. Delgadas, lisas, morenas levantan escasos vellos enchinados de frío. Es un gesto que acompaña, distraída, con la mueca casi imperceptible con la que se come los labios. Pero sus ojos y la expresión general de su rostro están en otro lugar. Definitivamente afuera de ese departamento; abajo y no muy lejos de ahí. Ahí, en la lluvia que moja la equina o adentro al fondo del callejón. —Que esté tomando, viejito, que esté tomando —repite mientras se estira el cabello contrastante— que la providencia no le permita entrar al callejón; que el hombre ese, maldito… hijo de…, que no aparezca hoy. Sé que viene, sé que hoy viene, que le trae sus “mercas”, y que los castiga si fallan, pero, carajo, que esta noche no venga, aunque sea sólo esta noche, aunque sea sólo porque llueve… Que pare la lluvia, que no pare.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></span><br />
</div></div><div class="MsoBodyTextIndent" style="text-indent: 0cm;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-family: Times; line-height: 24px;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ahí debe estar</span></span></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, bajo el techo de la miscelánea, fumando, como siempre, escurriendo el humo por su vieja gorra azul, apretando los ojos en cada bocanada. —Como el sapito de la canción, el muy imbécil, abre la boca y cierra los ojos.</span></span></span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-family: Times; line-height: 24px;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Con la mano izquierda fuma, torpe; con la derecha aprieta algo dentro del bolsillo de su chamarra. Ella se sienta y frota las manos antes de estirar las mangas de su suéter verde de algodón sobre sus manos. Aprieta las puntas y mete las manos a las bolsas del suéter, sin soltar los puños que retiene entre sus dedos. Se dobla sobre la mesa hasta casi tocarla con la frente. Con los ojos bien abiertos enseña los dientes y dice: Te quedas, ahí te quedas, maldito. Hoy no entras al callejón. No me importa que ellos tomen, que se mueran de borrachos en esa esquina, que se los lleve la patrulla o que los cerdos les quiten hasta los calcetines, pero tú hoy te quedas ahí.</span></span></span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-family: Times; line-height: 24px;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">La miscelánea casi se ha borrado en esta lluvia torrencial. La cortina permanece abierta y el techo de lona cubre más de la mitad de la entrada. Sucias y rotas líneas verdes y blancas, con parches de colores escurren ríos hasta la esquina derecha, donde el agua se concentra una y otra vez, aunque el viejo de la escoba aparezca periódicamente para clavarla desde abajo, provocando pequeñas tormentas, que sin embargo alcanzan a mojarle los zapatos y el pantalón al hombre del cigarro. Las cajas de cerveza y la estructura que carga los garrafones de agua ya fueron colocados a salvo. En la pared cuelga ya sólo con un pedazo de cinta la hoja con la que Pifi, un perrito “busca a su dueño”. Debajo, la cara incompleta de un candidato con la sonrisa tachada muestra oronda el chicle que alguien le ha pegado justo en la nariz, de forma que lo hace parecer un payaso.</span></span></span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-family: Times; line-height: 24px;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ella se levanta. Saca las manos de las bolsas y el suéter. Se lo cierra sin abotonarlo y permanece así un momento. Su expresión cambió; los ojos miran profundo hacia algún lado de esa cocina, pero sus pies empiezan a moverse, lento, para girar sobre su eje. Camina despacio hacia la puerta y apaga la luz. En la oscuridad del pasillo lo decide: —El viejo se acerca con la escoba una vez más. Mira afuera. Se detiene, deja la escoba y dice: “no tiene caso”, toma la herramienta con la que hace subir el tejado. “Voy a cerrar, señor”, dice al hombre. “Yo aquí me quedo. No me voy a salir con esta lluvia”. “Pues como quiera, pero yo ya voy a cerrar”. El hombre aprieta un objeto en su bolsa derecha. “Déjeme quedar un rato. Mire, abra esa botella que tiene ahí, yo se la pago, ¿tiene dominó? No tiene nada mejor que hacer, ¿cierto?”.</span></span></span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-family: Times; line-height: 24px;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">De pronto se interrumpe. No escucha más la lluvia. Regresa a la cocina, se asoma a la ventana. Es cierto, ha dejado de llover. La esquina está vacía. Un hombre camina hacia el callejón.</span></span></span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-family: Times; line-height: 24px;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">—Mierda, tengo que dejar de pensar que todo lo que escribo debe tener un vínculo con la realidad. Me importa un carajo. El tipo se queda en la tienda, se emborracha con el viejo… ¿y los chavos de la esquina? No sé, no sé…</span></span></span></span></span><br />
</div></div>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-79360119309002884102009-10-20T07:07:00.000-07:002009-11-28T07:05:36.792-08:00Es una noche extraña<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Es una noche extraña. Vengo de la cocina. Sobre la mesa hay un reguero de bichos rojizos, con las patas tiesas y la mirada fija en sus minúsculos ojitos. Entre todos apuntando a cada rincón del universo. Está oscuro afuera, pero muchos ruidos decoran la noche. Me asomo a la ventana, moviendo apenas un poco la cortina. Apenas distinguible, un sujeto con casco negro que refleja la lámpara de la plaza se mueve lento para sacar un objeto de la caja de su vehículo. Parece mirarme. Me escondo. Regreso la mirada sobre la mesa. Detrás están dos niños, uno lleva un disfraz de fantasma, la otra un extraño gorro morado y una capa roja. Revuelven los bichos, los escogen y se llevan uno que otro a la boca, sin decir palabra.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> Tomo un sorbo del mate. Me sabe extraño. Arriba de las escaleras hay una ausencia que se hace presente. Baja. Se mueve por la sala, se sienta y toma un libro al mismo tiempo; barre y baila; levanta objetos del suelo mientras se quita el impermeable mojado. Sus ojos brillan felices debajo del casco y sus manos tiemblan al ir colocando el chaleco reflejante sobre la bici. Alguien martillea.</span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> Los niños algo hablan, se abrazan. Siguen comiendo. Afuera se escucha la puerta de la calle al cerrarse. Una moto. Un quejido de la sartén me hace volver a la cocina. Unos minutos después vuelvo con la cena y un pedacito de chocolate. Levanto puñitos de bichos. Quedan patas sueltas, que levanto con dificultad. Pongo todo sobre los platos.</span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Alguien martillea. La presencia vuelve. Desde atrás me besa el cuello y con una mano me toca la cintura. Volteo y se ha ido. Miro al refrigerador y encuentro un calendario con sólo dos días tachados. Al final de la semana, el dibujo infantil de una cara y al lado un corazón. Aparece una mujer, hermosa; alguien que recuerdo. Mi cuerpo se llena de sensaciones; me excito. La presencia se desvanece. La luz brilla un poco más. Ilumina a los niños. Han terminado de cenar. Les doy un pedacito del chocolate.</span></span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> Es una noche extraña. El mate no sabe bien. Mis ojos se entrecierran. El niño aparece. Lo reconozco, es mi hijo. Dice: “papá, qué es lo que me diste, sabe a mole… no sabe a mi chocolate laxante”. Vuelvo a la realidad, pero me siento extraño. El martillo cesó. La presencia se aleja, se hace cada vez más ausente. El vacío crece en mis entrañas. El mate me las revuelve. Mis hijos no dejan de mirarme. El sonido de un teléfono me despierta por completo. “Le llamo de Pizzas Panza, favor de confirmar su dirección; el repartidor dice que ha estado tocando y nadie contesta, a pesar de que se ve luz en la ventana”. Me disculpo, confirmo y cuelgo. Vuelvo por un sorbo de mate. Tiene un color extraño, sabe mal. Escupo. Los niños siguen mirándome. Te extraño.</span></span></span><br />
</div>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-82018142279446119282009-10-12T05:13:00.001-07:002009-11-27T03:30:30.645-08:00Mala tarde<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— Parada, por favor.</span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">—¿Qué?, cómo ¡parada!, si acabás de subir, qué te pensás?</span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— Aquí bajo, pará, por favor.</span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">—Pero…</span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">—Pare, pare, no siga avanzando.</span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— Aquí no puedo parar, más adelante, si querés, pero me voy y perdés tu pasaje, ¿eh?</span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— Sí, sí, pare.</span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— Está bien, pero vos estás loco. Acabás de subir, pagaste 15 mangos para ir a Jujuy y te bajas a cuatro cuadras de la terminal. ¿ Estás bien, loco? ¿tenés un mal presentimiento,, te da miedo salir a la ruta, tienes que hacer caca?…</span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">—Abrime ya y dejame bajar…</span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #76a5af; font-family: 'Trebuchet MS';">Luis salió disparado del camión. Corrió dos cuadras de regreso, hacia donde se veía venir el humo, detrás de unas rejas blancas. Con la prisa, las cosas se le venían cayendo. Una pluma se salió tres veces de las distintas bolsas en las que la puso cada vez que la levantaba. A la cuarta vez, ni cuenta se dio. Iba tan apurado que su cuerpo lo malinterpretó y tuvo ganas de orinar. Tantas, que decidió parar a unos metros de la reja, para deshacerse de un poco de prisa. Continuó la carrera cerrándose el pantalón, acto en el que dejó caer el boleto del camión, que por lo demás ya no le servía de nada. Dio vuelta en la esquina y ahí estaban. Eran unos cinco hombres alrededor de una gran fogata, más algunos que se hallaban dispersos.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #76a5af; font-family: 'Trebuchet MS';">—¿Van a hacer un corte?, preguntó.</span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— ¿Corte… de qué? </span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— Un corte, corte de ruta, insistió Luis agitado, qué demandan…</span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— ¿Quién?</span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— Ustedes.</span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— ¿Yo?</span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">—Ustedes.</span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— Yo estoy aquí, esperando a ése, dijo uno señalando al tipo que venía por la mitad de la calle con dos bolsas blancas, al parecer con comida, y volteando alrededor, como tratando de entender a quién se refería Luis con “ustedes”.</span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Luis buscó entre los demás rostros, en busca de algún par de ojos con los cuales cruzar su mirada, pero todos ellos estaban ausentes, o más bien esquivos. Los hombres más cercanos empezaron a moverse, sigilosos, y pronto habían abandonado el fuego. Todos, excepto un viejo.</span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">—¿Un corte?, preguntó el viejo, Ja. Aquí no se ha visto uno desde que se dividió la CCC. Si querés va ahí a la esquina, ahí está un local todo cubierto con carteles, es que estamos en elecciones, y pregunta por Luis, es el hijo del candidato oficialista. Él puede contarte cómo se salieron ellos, su familia, de la organización, luego del asesinato del pibe. Ahora están para diputados y nadie se acuerda del hermanito. Ahí quedó el pendejo, tiradito sobre las líneas que había pintado el municipio, recién. A los que lo golpearon luego se los vio de patovicas en el boliche del intendente. Bueno, eso dicen, que es suyo el negocio y que trafica con minitas bolivianas, pero ve a saber. </span></span></span><br />
<span style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">— Así que no era un piquete, dijo Luis decepcionado. ¡Pero qué pelotudo! Me bajé del micro, perdí los 15 mangos, quedé como un boludo de mierda con el chofer y con el changuito que estaba ahí mirando, voy a perder la entrevista de la tarde… y luego que el boludo que entrevisté recién es un jodido de mierda, la concha que lo parió, no respondió a una sola pregunta y se hizo el pelotudo dos horas, contándome de las macanas del pueblo. ¡Qué cagada me mandé! Mil veces le dije que me importaba un cuerno si estaban produciendo orgánico en la finca esa que se tienen tomada. Que me dijera si van a cortar la ruta, si llevan palos y piedras, armas, que no me cuente que quieren reforestar y mandar a la mierda la soja transgénica, los desmontes y la minería. La única minería que me interesa es en la que se cazan minas; como en el boli ese que me cuenta. ¿Abren muy tarde? ¿Desde qué hora hay servicio?… Pero, ¿Y ahora qué escribo? Si no tengo algo interesante para esta noche, me echan del periódico… De qué escribo, de qué. En este pueblo de miércoles no pasa nada, de qué escribo…</span></span></span>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7002186136929565180.post-48163627550178980872009-10-10T19:40:00.000-07:002009-10-11T08:44:46.643-07:00La fiesta en paz<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Un viejo se balanceaba, acariciándose las rodillas. Tras la sombra móvil de la visera de su gorra negra, unos ojos pequeños, grises, sonrieron acompañando a la curva blanca de su bigote. Fue entonces la fuerza del azar que colocó su mirada en la mujer con un peinado pasado de moda. Ella sonrió, primero sin atender demasiado a la mirada zigzagueante del viejo en la mesa de la ventana. Luego fue dejando que la conversación se perdiera en el ambiente, para dirigir al viejo no sólo su mirada sino toda su atención y la de la joven que la acompañaba. Ambas voltearon sonrientes. <br />
<br />
El viejo paró su vaivén. No dijo palabra. Amplió la sonrisa, para mirarlas fijamente. Algo dijo ella, que las hizo reír. El hombre siguió inmóvil, con esa mirada profunda que le hacía resaltar la pequeña nariz. Poco a poco reinició el balanceo. Eran sus rodillas; ese dolor infame que lo ponía fuera de la jugada. Siempre fue así: si uno hubiera conocido la historia de ese hombre, que iba de negocio en negocio, parando como si picara en cada flor del camino, como si fuera capaz de probar cada bebida... y de pagarla. Si fuera conocido su sufrimiento, podría adivinarse en sus ojos cada pasaje, cada insoportable viaje en bus, ya fuera parado o si alguien terminaba cediéndole el asiento; cada uno de los partidos de futbol en su vida que, desde aquel día del accidente en la construcción de las vías del ferrocarril, había pasado, la mitad en la cancha y la otra mitad entre la banca y la enfermería –es un decir, una forma en que llamaban al puesto de golosinas donde al entonces joven migrante le regalaban una bolsa con hielo para aligerar el dolor.<br />
<br />
La mujer con el cabello pintado no podía parecerse más a la candidata que un cartel en la plaza proponía para diputada local. Su acompañante bien podía ser una estudiante de leyes incursionando en las sucias ramas de la lambisconería, el engaño y el cálculo de daños menores del habitus político estatal. Pero no, ni una era candidata ni la otra estudiaba leyes, sino literatura. La rubia del cabello corto era peinadora.<br />
<br />
Ambas miraron al viejo. Sonrieron, como si adivinaran que, al menos en esa hora del café y con el calor que sus propias manos les aplicaban, las rodillas del viejo sentían algún alivio, y por fin la peinadora preguntó: ¿Duele? –Sí, duele, balbuceó el viejo. -¿Desayunó? –Y, no. En ese momento ponía la mesera un plato con medialunas y una taza de café en la mesa del viejo. -¿Está solo? Venga para acá. Siéntese acá. <br />
</span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Para entonces, la joven descubría a un hombre de claro perfil extranjero, que observaba la escena con ternura, justo por encima de su backpack, colocado en una silla que hacía de frontera entre las mesas. – Así es, dijo ella, qué querés…<br />
</span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No era muy linda. Debajo de unos anteojos ligeros aunque no muy juveniles su nariz y boca destacaban por su simplicidad. Los ojos perdidos detrás, parecían desvanecerse en un verde mieloso demasiado transparente. Podía tener un buen cuerpo, nadie lo sabe, pero debajo del ancho saco rojo, que la chica adornaba con una bufanda con tonos anaranjados, se puede adivinar que no es gorda, como la peinadora. Igual, su boca ancha ensaña un par de coquetos dientes largos, que llevan a compararla con un conejito o algún otro simpático animalito de caricatura.<br />
</span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Vení, pues, sentate acá vos también.<br />
<br />
Un hombre de pelo cano pero con apariencia juvenil se había levantado a ayudar al viejo. Tomándolo por los hombros caminaba sonriente detrás suyo. Ya cuando estaban a un paso de la mesa habló algo con la peinadora. Desde su mesa, la acompañante del hombre cano observaba la escena, participando con el cuerpo girado sobre la silla inmóvil. Con un codo apoyado en el respaldo y el otro sobre la mesa, levantaba su taza, esperando una señal para levantarse y brindar, o hacer cualquier otra cosa que el acontecimiento indicara. <br />
<br />
El viajero permaneció sentado, mirando. En otras mesas habían comenzado cuchicheos y un intercambio de miradas y sonrisas. El viejo ya estaba en la mesa de las mujeres, pero su café y las medialunas esperaban en donde las dejó la mesera. En toda la cafetería el ruido y los movimientos se intensificaban. El viajero sentía pesada la mirada de la joven de ojos líquidos. Entonces se levantó en dirección de la ventana, como si en el acto de salir por ahí y no por la puerta encontrara una liberación más definitiva. Se detuvo en la antigua mesa del viejo experto en vías para ferrocarril, tomó la taza y el plato de medialunas y volvió con toda la autoridad que en ese momento el par de objetos le otorgaban. Como un paje que camina firme con el báculo y la corona del rey, se acercó a la mesa, colocó el café justo enfrente del viejo; el plato de medialunas a un lado, casi en la orilla, como si pretendiera que, con la intención de ponerlas a salvo la joven se estirara y casualmente chocaran sus manos. No fue así.<br />
</span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ella entonces miraba a la peinadora, quien había comenzado a decir: -Esto debe estar pasando en todo el mundo. Es probable que en un acto de lucidez la Humanidad exprimió su última gota de egoísmo. No hacen falta más gobiernos, leviatantes, ni dinero, capitales grandes o pequeños, líderes sinceros o macabros…<br />
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La cafetería empezaba una fiesta como nunca se vio. Tanto que resulta indescriptible. Afuera, alguien dio aviso y un tanque preparaba y apuntaba su cañón para volar en pedazos la cafetería, como efectivamente sucedió.</span><br />
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</div>Mancohttp://www.blogger.com/profile/06192185475450308075noreply@blogger.com0