Deje ya de hacerse la chistosa, apúrese, qué no ve la cola que hay, dijo, una cabeza que apenas se asomaba entre la fila. La señora calculaba su presupuesto con cada verdura que la cajera pesaba. Le angustiaba que cada vez que ponía un artículo nuevo, apretaba la báscula con un costado de la mano; ¿sería que con eso hacía que las cosas “pesaran más”, es decir, que la báscula calculara a favor de la tienda? Era como una manía, de la cajera, a la que un hombre poco discreto vigilaba desde el pasillo, y de la clienta, quien contaba el dinero, sacándolo y regresándolo a su monedero.
Algunos otros clientes en la fila empezaban a ponerse también molestos; el comentario del hombre canoso había elevado la tensión. Unos se apuraban a calcular mentalmente lo que llevaban en el carrito, otros daban una nueva vuelta a la revista de chismes o se miraban las uñas.
— Usted cree que la tienda tiene tiempo de sobra para usted, señora. Mire la cola, nada más, qué va a decir la señorita; señorita, ¿no hay un supervisor, el gerente, alguien que apure a la señora? ¿Qué, le molesta mi comentario?
— Mire, señor, lo que me molesta es la injusticia.
— Ah, ¡le parece justo que toda esta gente esté aquí parada, esperando a que usted haga cuentas!
— No, señor, pero hay muchas cajas, ¿por qué no las abren?
— Pues porque no hay cajeras; y en todo caso la tienda no va a estar pagando cajeras, sólo porque hay señoras babosas que no saben calcular lo que compran.
— Mi hija está en casa sin trabajo, pero no la aceptan de cajera porque está embarazada…
— ¡Pues ese es su problema!
— Es lo que le digo, lo que me molesta no es que un viejo grosero me insulte en el super; eso es lo de menos. Me molesta la explotación de los trabajadores. Yo no sé, pero a mí me parece que también es explotación que no haya trabajo para algunos.
— ¡Vieja miserable!
— ¿Usted trabaja en Pemex?, porque lleva una camisa con el logotipo…
— Yo soy del sindicato…
— ¿Y no le parece que hay mucha pobreza?… y también mucha riqueza, vea nomás esta tienda gringa…
— Pobres, los jodidos, los que no trabajan, por flojos, no sé por qué.
Un par de hombres de traje se acercaron entonces, pidiendo a la señora que los acompañara. La llevaron a la salida de la tienda. Tome sus bolsas, señora, dijo uno. Son 245 pesos. Páguelos aquí a la cajera y no vuelva a esta tienda, por favor.
La cajera la miró apenada. Yo también estaba embarazada antes de conseguir este trabajo, dijo. Tuve que esperar a tener mi bebé, y ahora lo dejo con una vecina, para venir a trabajar. Mi esposo está en la cárcel por robar materiales en su trabajo. Mire, no me pague nada, yo veo cómo le hago…
Estaba a punto de devolverle el dinero cuando se asomó el gerente. El hombre de la camisa morada, del sindicato de Pemex, salió ufano. Una patrulla se estacionaba en la puerta del estacionamiento. Entonces empezó el terremoto.
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